Desvelos de intimidad

Me apoyo contra el muro frío, rugoso, como si la piedra pudiera absorber la soledad que me habita. Toco el violín, y cada nota es un hilo invisible que intento lanzar hacia el mundo, aunque sé que el viento roba mis melodías antes de que lleguen a nadie.  Mi perro, mi único testigo, descansa a mis pies: su lealtad es la única certeza en este exilio de calles y sombras. La música brota de un lugar hondo, donde las palabras se han suicidado y solo queda el temblor. La música parece llenar el aire y, por un momento, la ciudad se detiene. Pero cuando el violín enmudece, el silencio se vuelve más denso, y me pregunto: ¿quién nombra la soledad cuando la música calla? Entonces vuelvo a tocar para llenar el vacío, para que la tarde no me trague entera.  Siento que la ciudad me mira de lejos, indiferente, y yo permanezco aquí, entre la herida y el deseo, inventando una fábula de consuelo con cada arco que deslizo. Hoy soy la extranjera de mi propia vida, la que espera algo que no tiene...

                                                                                             Te recorro, ciudad mía, como quien acaricia la piel de un viejo amor que nunca termina de revelarse. Te conozco desde siempre, pero siempre logras sorprenderme: una grieta nueva, un balcón que nunca vi, la risa de un niño en el parque donde yo misma fui niña, corriendo tras las palomas o subiendo, temblorosa, los escaloncitos para besar el manto de mi querida Virgen del Pilar, sintiendo que todo era posible si lo deseaba con fuerza. Recuerdo a esa niña, pequeña y ajena al tiempo, tus fuentes y árboles fueron mis primeros cómplices, y el eco de mis juegos aún resuena en tus calles. Fuiste mi refugio en la juventud. En el ...